Elle est jeune, elle est puéricultrice, elle s’appelle Emily et elle s’implique à 100% dans sa communauté. Ce soir, elle rejoint un groupe de parole dédié aux femmes, avec un petit gâteau fait maison pour agrémenter leurs bavardages. Quelques bisous de bienvenue plus tard, elle déballe sa pâtisserie, ornée d’un énorme svastika en son milieu. La vilaine blague fait glousser l’assemblée qui démarre aussi sec sa parole libérée : c’est quoi, cette discrimination positive qui leur sucre des promotions dans leur propre pays ? Et ces moricauds et bridés qui, non contents de leur voler le pain de la bouche, veulent prostituer le sacro-saint « American Way of life » ? Elles sont chez elles, bordel : les white lives matter aussi, et on ne peut même pas en parler ? Elle est passée où, la liberté d’expression ? Défendre son pays et ses valeurs devient soudain anti-américain ? P… d’immigrés. Après ces échanges courtois et posés sur le vivre ensemble, notre troupeau de bigotes décide de poursuivre la soirée avec du pinard californien. Et là, par le plus malheureux des hasards, leurs théories suprémacistes nauséabondes vont trouver de la matière pour passer à la pratique.
« La pire crise de panique jamais éprouvée devant un film », « Si ce film vous rend malade, c’est normal », « Vous aurez certainement besoin d’une douche pour enlever toute la crasse dans laquelle ce film vous plonge. Je lui donne ma note la plus élevée ». Vous l’aurez compris, ce plan-séquence de Beth de Araùjo est un uppercut sans concession dans une Amérique post-Trump qui a décomplexé le racisme ordinaire. D’une violence rare mais nécessaire…